刚盛出来的玉米粥还带着砂锅里的余温，甜香顺着溪风飘出去老远。
我铺了块洗得发白的棉餐布在溪岸的青石板上，竹篮里还放着前晚腌的脆萝卜，就等着就着溪水啃两口，歇够了再往回走。风卷着岸边艾草的味道蹭过耳边，连水面的涟漪都带着细碎的阳光。
忽然听见脚边有细微的动静，低头就撞见那只小野林蛙。它蹲在离我碗沿不足一尺的地方，圆溜溜的眼睛正盯着竹篮里的萝卜干，背上的绿褐纹路和旁边的苔藓几乎融成一片，要不是它轻轻眨了下眼，我差点以为那是块长了斑点的石头。
我没敢动，连呼吸都放轻了。粥的甜香混着萝卜的咸脆，裹着溪岸的艾草味飘到它鼻尖，它往前挪了半寸，又停下，只是把眼睛睁得更圆了些。原来所谓的分享感，从来不是递过去一块食物，是愿意停下来，和另一个陌生的生命共享这片刻的晴日，共享这带着草木香气的午后温度——不是热汤的烫，是风裹着皮肤的软，是连呼吸都怕惊扰了对方的小心翼翼。
太阳往山边斜了半段，我收拾好餐布的时候，它已经慢悠悠地跳进溪水里，只留下一圈细碎的涟漪。那碗粥的甜，还有萝卜的脆，此刻都掺进了刚才撞见的这片刻惊喜里，比任何刻意准备的餐食都更让人记挂。原来户外的餐桌从来不是只有碗筷，还能撞见这样不请自来的同席者。
