刚裹紧围巾转过街角，就撞见了檐下那丛枯着的绣球。风卷着细碎的寒气擦过脸颊，抬眼就看见这团垂在老墙根的枯枝，原本饱满的瓣瓣早已褪成了暗黄，边缘卷成了细筒，一层薄霜嵌在缝隙里，连细枝都蒙了一层半透明的白霜，像是给枯掉的花盖了一层薄纱。
这巷口是住了几十年的老地方，刚才还听见二楼飘来一句含糊的电视对白，穿灰外套的阿婆拎着装满青菜的竹篮刚走过，棉鞋底蹭着青石板的轻响还没散尽。卖热红薯的摊子刚收了半车，炉边还留着一点余温的炭灰，风一吹就飘起细碎的火星。谁会特意停脚看这枯掉的花呢？不过是赶路时的一撇，就撞进了这藏在烟火缝隙里的冬意。连卖红薯的阿叔都没留意这檐下的景致，只顾着收拾摊子上的油纸袋。
凑近了才看清，有些花瓣已经脆得发僵，指尖刚碰到就掉了一片，落在青石板的缝里。这霜层薄得像一层细糖霜，却把整个枝头都裹得凉丝丝的。风又刮过来，几片带着霜的残瓣飘下来，落在刚洒过水的青石板上，很快就被带着寒意的潮气打湿。没有特意来寻景，只是跟着日常的脚步路过，就撞见了这没人留意的冬日常。没有刻意的感慨，只是在赶路的间隙，接住了这一点街头独有的冷寂与松弛。
