指尖蹭过草叶时，沾了一点微凉的雨痕。昨夜的小雨停得早，没把草叶泡透，只留下一道道细窄的水痕，顺着叶脉贴在青绿色的叶面，像有人用银灰色的笔，描了远处楼宇的轮廓。
不远处的写字楼幕墙还亮着没干透的水渍，竖条的钢框把楼体切成整齐的方块，可天光斜下来的时候，玻璃里的反光混着远处的云影，顺着钢框的线条漫下来，落到这片藏在城市边缘的郊野草地上。
那只棕褐色的短腿腊肠正慢慢往前挪，爪子踩过沾了雨痕的草叶，每一步都压弯一片草叶，也压碎了草叶上的光影。它的脊背上沾了一点玻璃反光，从脖颈到尾巴尖铺着一层银灰的光，和身上的棕毛叠在一起，软乎乎的，不像楼体的线条那样硬邦邦。
风卷着草叶晃起来时，雨痕里的反光跟着晃，连那只腊肠犬的影子都沾了一点玻璃的冷光，和草地的暖绿混在一起。原来城市的光影从来不会被钢筋水泥困住，雨痕把冰冷的建筑线条揉软了，让它们能落在青草的叶面上，落在小狗的背上。
我蹲下来凑近看，草叶上的雨痕还映着楼体的一角，连窗框的细线条都清清楚楚，就像那栋写字楼偷偷把自己的影子，留在了这片没人注意的郊野草地上。那只腊肠犬停了下来，转头看了我一眼，脊背上的反光晃了晃，又跟着它转身的动作，滑到了肚子底下。
