我指尖蹭过写字楼外窗沿的雨痕，刚要抬头数檐角的金属线条——那些竖框被日光切得笔直，连缝隙里的灰尘都泛着细闪，就被玻璃里的反光勾住了视线。
幕墙上还留着今早阵雨的水渍，半干的雨痕晕开半透明的圈，斜切的日光把铝制框架割成工整的几何线条，居然倒映出不远处郊野林里的那只火鸡。它正歪着脑袋啄食草叶，颈上的绒羽泛着暖棕的光泽，尾羽散开的弧度，竟和旁边幕墙的竖框隐隐重合，连喙尖啄到草叶的亮斑都被反光拓在了玻璃上，像一枚被框住的春末小印章。
风卷着草叶的青气吹过来，把玻璃里的影子揉得软了些。刚才还冷硬的建筑线条，忽然沾了点野生的活气——雨痕晕开的光斑里，连玻璃都不再只是冰冷的幕墙，成了春野与城市的接驳口。我忽然想起上周在郊外见过的这群火鸡，没想到今天能在城中心的玻璃上撞见它们的影子。
有路过的上班族扫了眼玻璃，没看出什么异样，只当是反光里的乱影。我却盯着那道重合的线条看了好久，原来城市的建筑从来不是孤立的，连雨痕都能帮它接住城外的春意，连冰冷的反光都能藏住野生的热闹。
直到日光沉到楼后，反光里的火鸡影子才淡下去，只留下几道清晰的雨痕，顺着线条往下慢慢淌，把刚才的暖棕光泽揉成了细碎的银斑。风又吹过来，带着楼下便利店的烤肠香，却还是混着一点林里的青草气，像把整个春野都塞进了玻璃框里。
