风卷着晚市的烟火气蹭过街角的花坛时，我正靠着墙等一杯热芋圆。
檐下的砖缝里挤着几丛小黄花，攒成一团团蓬松的花簇，连带着沾了些白日里飘来的烤肠碎屑。一只黄蜂悬在花顶停了两秒，细腿扒住浅黄的花瓣，黑亮的躯干沾了点细碎的花粉，晃了晃触角又挪到另一朵花上。旁边卖栀子花的阿婆正翻着竹篮里的花束，没抬头看这只小虫子，只时不时用蒲扇扇走围着人的蝇虫。
我攥着刚找零的硬币，看黄蜂在花簇间转了三圈，最后停在最顶端的那朵花上，翅膀收得拢拢的，像把收拢的细折扇。街对面的电动车按了一声喇叭，风又卷过来，带着隔壁糖水铺的芋香，黄蜂没动，阿婆终于抬头扫了我一眼，问要不要买束带着露的栀子花。我摇了摇头，指了指砖缝里的花簇，说这花长的真好。阿婆笑了笑，眼角的皱纹挤成一团，没再多说，又低头翻她的竹篮。
等芋圆的纸碗递到手里时，我才想起刚才没拍下那只黄蜂的样子，但也没什么遗憾。这种偶然的一瞥，本来就不该被镜头框住——就像阿婆竹篮里的栀子花，闻得到香就够了；就像这只停驻的黄蜂，碰过花粉就够了。晚市的灯火慢慢亮起来，黄蜂终于振翅飞起来，撞在花坛的铁栅栏上，又绕了两圈，朝着飘着烤串香的方向飞过去了。
