指尖蹭过糙纸封面的时候，正撞见西斜的阳光斜斜搭在书脊的红漆上。巷口的旧书摊只剩摊主蜷在藤椅里打盹，竹编筐里堆着半人高的旧书，筐边还摆着半杯喝剩的凉茶，杯口凝着细细的水珠。风卷着路边的梧桐叶蹭过帆布鞋尖，我蹲下来翻捡时，这本红皮册子就压在最底下。
翻开的瞬间，铅字已经发褐，页边卷成了软塌的弧度。每一条文字都写得直白，从进门要问好到做事守分寸，从排队要有序到待人要诚恳，字里行间带着当年印刷时的油墨味，混着摊边的栀子香，倒比街面上的奶茶香更沉实。
忽然想起十岁那年，父亲攥着一本差不多的册子，蹲在巷口的石阶上念给我听。那时候总嫌啰嗦，嫌那些条条框框绑着手脚，还偷偷把册子藏进了柴房的草堆里。此刻指尖抚过泛黄的纸页，忽然懂了当年父亲顿了又顿的语气，是想把那些藏了大半辈子的道理，轻轻放进我的口袋里。
摊主醒过来揉了揉眼睛，伸手拢了拢搭在肩上的旧布衫。我把攥在手心的零钱递过去，他扫了一眼册子笑，说这是早年厂里的规矩手册，搁这儿大半年了没人要，没想到还有人捡。我抱着册子站起来，风又卷过一片梧桐叶，落在摊边的竹筐上。
风卷着梧桐叶擦过耳尖，原来有些道理，早就印在纸页里等着人慢慢懂。
